Ziel: Samarkand!

Alle zwei Jahre beschließt die FIDE, eine Schacholympiade auszurichten. Faszinierend. Ein riesiger, bürokratischer Zirkus, der fast ausschließlich für Menschen konzipiert ist, die das Spiel tatsächlich auf übermenschlichem Niveau beherrschen. Ich? Ich sitze auf einem statistisch tragischen Elo von 1575, offiziell „inaktiv“, was lediglich der höfliche administrative Begriff dafür ist, dass ich panische Angst habe, noch einmal drei Wertungspunkte an einen gnadenlosen Neunjährigen zu verlieren.

Und trotzdem habe ich eine Tasche gepackt und bin hingefahren. Warum? Weil jeder, der mich kennt, weiß, dass ich selten derjenige bin, der am Brett sitzt. Normalerweise bin ich derjenige, der hinter den Kulissen herumwandert, als Schiedsrichter fungiert oder in die Turniermaschinerie hineingezogen wird. Am Ende des Tages muss jemand die Partien tatsächlich spielen, und jemand muss dafür sorgen, dass das Licht brennt und die Uhren laufen.

Nach Samarkand zu gelangen ist allerdings ein biologisches Risiko. Es liegt auf der anderen Seite des Planeten, erfordert mehrere Flüge, absurde Zwischenaufenthalte und zweimaliges Aufwachen um 3:00 Uhr morgens innerhalb einer einzigen Woche. Meine Lendenwirbelsäule fühlt sich an, als hätte sie einem mittelalterlichen Bauern gehört, der fünfzig Jahre lang Granit geschleppt hat. Ich bin zweiundzwanzig. Das sollte medizinisch nicht einmal möglich sein. Um die Sache noch schlimmer zu machen, gab es nirgendwo Eistee einer Marke. Absolutes Ausschlusskriterium. Komme nie wieder.

Also ja, Samarkand. Unzählige Partien werden gespielt, was in Ordnung ist, aber nicht wirklich meine Hauptattraktion. Ich bin nicht den ganzen Weg gereist, nur um zuzusehen, wie Leute Figuren über ein Brett schieben. Ich bin wegen der Kommissionen gefahren.

Was uns natürlich direkt zur Technischen Kommission bringt, der TEC. Hier werden die Leute wirklich lebhaft, wenn es um neue Zertifizierungswege geht und darum herauszufinden, wie Ausrüstung die begehrte offizielle FIDE-Zulassung erhält. Wir haben uns auch kopfüber in Gacrux gestürzt, FIDEs eigene Paarungsengine. Denn offenbar lösen wir die Probleme der Menschheit, indem wir Turnierpaarungen einem Algorithmus überlassen, der nach einem Sternbild des südlichen Kreuzes benannt ist. Wenn ein elektronisches Brett sich daneben benimmt oder eine Engine einen Schluckauf hat, ist es pures Gold, technischen Köpfen dabei zuzusehen, wie sie mit lebensbedrohlicher Intensität darüber debattieren.

Dann gleiten Sie hinüber zur Schiedsrichterkommission. Ach ja, und ja: Die Ausgabe 2026 des Schiedsrichterhandbuchs ist offiziell da! Im Grunde ist es unser neuer heiliger Text, vollgepackt mit frischen Regelklarstellungen, damit Schiedsrichter bei Streitfällen nicht implodieren. Ganz zu schweigen davon, dass es vollständig veraltet sein wird, bevor überhaupt jemand „Touch-Move-Regel“ zu Ende sagen kann, aber wir feiern es trotzdem. Der Raum ist zur Hälfte Applaus für das neue Buch, zur Hälfte Selbsthilfegruppe für Menschen, die freiwillig sieben Stunden lang dabei zusehen, wie sich Wettkampfstress in Echtzeit manifestiert.

Natürlich muss man auch bei der Ethik- und Disziplinarkommission vorbeischauen. Dort offenbart die menschliche Natur ihre absolut feinsten, kleinlichsten Farben. Alle sitzen um einen Konferenztisch herum und sezieren offizielle Beschwerden, die von tatsächlicher Partienmanipulation bis hin zu jemandem reichen, der mit viel zu viel Gift über das Brett starrt. Es ist herrliches, unverfälschtes administratives Drama.

Wir haben auch bei der Fair-Play-Kommission vorbeigeschaut. Faszinierend, wirklich, mit all den Metalldetektoren, Frequenzscannern und ausgeklügelten Anti-Betrugs-Protokollen. Ziemlich niedlich, ehrlich gesagt. Als ob es jemand wagen würde, unter meiner Aufsicht etwas Lustiges zu versuchen.

Dann gab es die Sozialkommission. Ehrlich gesagt war es eine wirklich erfrischende, erhebende Atmosphäre. Zwischen all dem Zynismus und technischen Fachjargon der anderen Räume waren hier Menschen, die tatsächlich begeistert davon waren, Schach für soziale Zwecke, Jugendinitiativen und Gemeinschaftsarbeit einzusetzen. Viele warme Lächeln, ehrgeizige Ideen und echten Optimismus. Nach Kilometern Reise und einem ruinierten Rücken war es überraschend herzerwärmend, Menschen dabei zuzusehen, wie sie tatsächlich versuchen, die Welt durch vierundsechzig Felder ein bisschen besser zu machen.

Außerhalb der Besprechungsräume war die Expo-Halle ein eigenes Ökosystem. DGT war dort und zeigte die Hardware, die jeder gerne beschuldigt, wenn die Uhrzeit zu schnell heruntertickt. Beide Präsidentschaftskandidaten, Wadim Rosenstein und Timur Turlov, hatten ihre Kampagnenmaschinen auf Hochtouren laufen, schüttelten Hände und den Saal bearbeiteten. Dann gab es eine offizielle Cocktailparty. Natürlich wurde meine Erinnerung an alles, was an diesem Abend passiert ist, vollständig aus den Akten gelöscht, was wahrscheinlich das Beste ist.

Der coolste Anblick hatte jedoch nichts mit den Haupthallen der Olympiade zu tun. Mitten im historischen Registan, völlig losgelöst von all der Politik und dem bürokratischen Lärm, trugen Hunderte lokaler Kinder ein massives Jugendschachturnier vor der atemberaubenden Kulisse antiker gekachelter Fassaden aus. Keine Politik, keine Handbuchrevisionen, kein Hinterzimmer-Lobbying. Nur rohe, ungefilterte Freude über vierundsechzig Felder. Es war eine deutliche Erinnerung daran, dass Schach selbst trotz des endlosen Zirkus, den wir darum herum aufbauen, eine weitaus größere Macht ist, als es jemals ein Kommissionsraum zu regulieren hoffen könnte.

Abschließend ein obligatorischer besonderer Dank an Luc Cornet dafür, dass er meine Existenz während all dem ertragen hat. Nicht dass er wirklich viel Wahl in der Angelegenheit gehabt hätte, aber es rechtfertigt dennoch eine offizielle Erwähnung zu Protokoll.

Am Ende des Tages: Mission erfüllt. Die Schiedsrichter haben geschiedsrichtert, die Kandidaten haben Wahlkampf gemacht, die administrative Maschinerie hat eine weitere Runde überlebt, und meine kostbare 1575-Wertung bleibt völlig sicher, unberührt und unbehelligt von taktischen Wunderkindern. Ich habe die absurden Flugrouten, die 3:00-Uhr-Wecker und das bürokratische Schlachtfeld überlebt.

Ich erwäge allerdings, eine offizielle Beschwerde bei der Ethikkommission bezüglich der Eistee-Situation einzureichen. Manche Verbrechen sollten nicht ungestraft bleiben …

– Jorian Burssens